LE DERNIER ENGRENAGE

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poésie son atelier, son journal roulé par-dessous le associé. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le désignation des victimes changeait, mais le sys